¿A dónde irán nuestros besos, esos besos que no hemos dado?
¿Podríamos vivir sin besos? Besos soñadores, besos a traición, besos temerosos, arriesgados, besos nocturnos y voladores que espantan a las palomas, besos deseados durante toda una vida, besos torpes, besos de tornillo, besos imaginados, besos ardientes para labios fríos, besos de cine de barrio, besos del atardecer, besos húmedos de la madrugada, besos desbocados. Los mismos besos con los que despedimos a nuestros muertos. Besos al peso, cuarto y mitad de besos, kilogramos de besos, toneladas de besos que flotarán desnudos por el aire. Buscando como locos sus lenguas, sus labios, sus caras, su piel y sus cuerpos. Píldoras de besos, jarabe de besos, pastillas de besos, cápsulas de besos, sobres con polvo mágico de besos, inyecciones de besos, un frasco repleto de besos… sin marca y genérico.
¿Dónde irán los besos que no hemos dado si antes no han fabricado una vacuna de besos? Una potente vacuna para inocularla en los corazones de todos los que caerán enfermos por falta de besos; muy enfermos, moribundos, casi muertos. Los adolescentes que vivían para su primer beso, los poetas que ya no escribirán poemas de besos, los viajeros sin estación, sin un adiós y sin un beso; los amantes que mandaron la rutina al infierno por abrasarse en un solo beso. Los reconciliados tras años de odio, los que todo lo sellan con besos, los hijos que vuelven a casa, los soldados que van a las guerras, los astronautas que vuelan a Marte, los marinos que navegan por la negrura espesa de los océanos. ¿Qué harán los actores sin besos? ¿Qué será de Burt Lancaster y Deborah Kerr sin su beso con mar y ola de fondo, en De aquí a la Eternidad? ¿Dónde esconderemos la escultura El Beso, de Rodin, para no provocar a los apasionados? ¿Y el dorado y envolvente Beso del pintor Klimt? ¿Quién quemará los versos que nos regalaron tantos besos? ¿Qué será de los lunáticos sin besos bajo la luna? ¿De los peces sin besos subacuáticos? ¿De las nubes que besan el cielo? ¿Las golondrinas que besan el agua y el viento? ¿El viento que besa tu rostro? ¿Tu rostro de labios borrados? ¿Tus labios ajados y hueros? ¿Tu lengua extirpada y presa? ¿Quién soportará la terrible ablación de tu boca? ¿Qué hará el sol cada tarde, cuando al esconderse, deje de eclipsar con su beso la línea azul y carnosa del horizonte?
¿Quién podrá curarnos de esa maldita tristeza sin besos? ¿Para qué querremos salvarnos ahora, vivir así, si nos condenan al abismo de alientos helados… sin besos, sin abrazos, sin caricias? Ya puestos, si nos quitan los besos y nos obligan a seguir viviendo sin ellos, que nos roben también las puestas de sol, el olor a tierra mojada, el calor de la leña en el fuego de tu mirada. Que retiren del mercado las sonrisas, el tañido de la campana y el canto del gallo. Que expropien la calma tras la tormenta, las primaveras, el arco iris y el acantilado. Que embarguen la lluvia de abril y apaguen las luciérnagas y el sol de mayo. Que impidan los sueños, que lobotomicen las fantasías. Que echen a la hoguera los libros, las canciones; que arranquen las manos a los poetas, y, con ellas, las margaritas, la flor de loto y todos los nenúfares. Que detengan la brisa, que enmudezcan a los ruiseñores, que amordacen a los grillos, que paralicen las olas, que exterminen al abejaruco y encarcelen al martín pescador. Que cierren los parques infantiles, la carrera del niño que viene a tus brazos, las gotas de rocío y las cartas de amor.
(Extraído de su novela ENJAMBRE, pág. 145 y 146)
Rafael Cabanillas es escritor.
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